UNA DANZA DE SÍMBOLOS A TRAVÉS DEL ESPEJO DE ALICIA

Iluistración original by Dave Mckean, 2004.

Efectos y modificación de imágen by Jorge Díaz Miranda, 2007.

UNA DANZA DE SÍMBOLOS A TRAVÉS DEL ESPEJO DE ALICIA[1]*
JORGE ANTONIO DÍAZ MIRANDA(MÉXICO 2007)

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Agitación de sombras sobre ciudades perdidas, con la complicidad de criminales que se esconden de la luz del sol para conspirar, para atraer hacia la luz el estío amargo y el soplo gélido de alas tenebrosas.

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Pero acaso, no es gentil la mano que tiende ante ti un cementerio... pero ¿no es tu madre la que te conduce sobre este corredor de inescapables furores...y no es ella la que preserva tu sueño de las pesadillas nocturnas, o la que te anima a levantarte y olvidar los sueños horribles que te asustaron?

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Mamá ha muerto. Papá ha muerto. Yo he muerto. Seré una criatura nocturna, un depredador de seres amedrentados y supersticiosos, un murciélago negro y terrible como una profecía, él heraldo del Apocalipsis de Juan, el puño de hierro del extravío iracundo de Dios.

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La leyenda de los bardos hablan de un secreto inconfesable, un cuchillo en la oscuridad que asesinó al padre. Toda la violencia vibra con la suave brisa de abril. La epidemia y la belleza tienen una misma fuente, un mismo vacío voraz y despiadado.

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La razón es tan sólo un mentís humorístico tras el cual se oculta la real naturaleza de los hombres, bestias codiciosas y vesánicas que luchan por apartar de su camino a los adversarios de su poder, cabezas de paja que evitan a toda costa enterarse del tiempo que les queda...se les reconoce por las veleidades que se permiten con la carne.

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...Así pues, mamá nunca había llegado a ser nada. Ella era frágil como un hermoso castillo de cristal en cuyo interior se alojaba vacío. Sus hermosas manos buscaban entre escombros invisibles el rastro de imágenes que se escapaban como la arena. Un día ella despertó, pero de sus ojos sólo emanaba una profunda tristeza. Entonces supe que estaba solo en el mundo.

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La diferencia entre la nueva y la antigua psiquiatría es que la nueva reconoce la locura como una forma insólita de inteligencia, elevando al rango de indefinible la conducta de asesinato. El cuestionamiento de la racionalidad es tomado como la luz que llega a los rincones oscuros de la mente. Pero, ¿qué significa ser murciélago? tal vez un legión de contradicciones reunidas para destruir y olvidar. Tres personalidades en una, cada una indiferente con las otras, cada una jalando hacia abajo los fundamentos de las otras. Cada una lista para devorar la carne sin importar el desamparo gradual del alma que las contiene.

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Papá temía el ruido de las olas del mar...sobre todo en la noche. Decía que no lo soportaba. Decía que un día volverían por él para llevarlo preso hacia abismos innombrables. Decía que una noche de verano ellas se llevaron a sus hijos hacia tierras lejanas, sobre barcos errantes, y después los devolvieron desde islas remotas uno a uno hechos pedazos. Los médicos jamás comprendieron lo que mi padre les quería decir. Al despejar el lecho para trasladar su cuerpo sin vida a la cripta familiar, encontramos debajo de las sábanas una carta del Presidente informándole de la muerte en combate de sus hijos, que habían servido a su país en las fuerzas militares navales.

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Todos los niños inteligentes padecen pesadillas. No es culpa de Lewis Carroll. En la noche todo lo inanimado parece cobrar vida. La oscuridad se agiganta. El silencio impera sobre una tensa calma. En la noche cuando las paredes de los cuartos parecen aproximarse y oprimir el aliento, la mente y los sueños. En la noche cuando crece el hálito de las sombras, la humedad de los abismos, el torrente violento de imágenes que se escapan del espejo...y me persiguen.

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Transfiguración, renacimiento, transformación. Ella pregunta y nadie responde. Ella dice cosas extrañas que nadie entiende, cosas que parecen susurrarle su interior. Ella mira más allá de todo. Ella esta pérdida en un mundo de señales y presagios. Ella hace cimbrar su delicado equilibrio con la lectura de símbolos de destrucción y desamparo. Ella sufre por visiones que nadie ve, por palabras que nadie escucha, por tragedias que sólo ella sabe que pasan. Tal vez sea mejor...tal vez...tal vez...nadie sabe nada...nadie entiende nada...nada...a la nada, tal vez sea mejor que ella sea devorada por la nada.

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En la Roma imperial Imago era el busto de un ser venerable, el cual era llevado por sus herederos en señal de luto y en honor a su memoria. Entre las legiones, en el ámbito profesional de la milicia, imago significaba distinción y herencia, y un recordatorio de la condición mortal.

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Ciudades grises, habitadas por hombres grises. Ciudades derruidas, monumentos del absurdo, nidos de iniquidad, templos de la desolación. Metrópolis agonizante, vieja e inmóvil ciudad de hierro, barruntada de luz muerta y asfalto. Polvo radiactivo se concentra en su atmósfera pútrida, un miasma invisible llevado de aquí hacia allá por el viento gélido, un aire que no se puede respirar, opresivo e infecto, emergiendo de la humedad reluctante de una gran cloaca esclerótica. Ciudades delirantes, selvas, cordilleras, desiertos, pantanales… ciudades amargas, sepulcros blanqueados, gólgotas, ¡ay¡ de ustedes, habitadas por seres que llevan en su alma el fuego que las hará arder.

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De noche. Su voz dulce y el quieto rumor de su cabello, el aleteo misterioso de su perfume, el aura sublime de mariposa revoloteando en el interior de sus ojos, su cuerpo anclado como un navío sobre mares de cristal…con el lúbrico túnel del amor, yo sueño. Sueño que soy un niño alojado en el hueco de unos brazos inmensos que me protegen de la oscuridad. La voz de mi padre me asusta, pues arrastra consigo el eco de oscuras amenazas.

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La piel es la sede del deseo, emperatriz de la codicia, inestable extensión de universos eléctricos, esplendente y fresca superficie Selene... la piel es el reino de la lepra, la ramera cancerígena de Babilonia, la materialidad evidente del pecado, sentina de iniquidad y soberbia, culpabilidad y sacrificio, triunfo y derrota. La piel es objeto del diablo.

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Una casa seria sobre una tierra seria. Esta enorme mansión hace cosas con la mente, la manipula, la trastoca y nunca más -la mente- vuelve a ser la misma. Sus paredes se elevan al cielo para detener el tiempo y aprisionar el polvo. Esta casa es un laberinto hambriento de locura, un bucle interminable que apila vacío con vacío. Esta vieja mansión decimonónica es un mausoleo, una galería donde se resguarda los restos de gente desaparecida, de cosas desaparecidas…muerte y destrucción sobre playas heridas. Esta casa es una trampa dentro de una trampa, dentro de una trampa: dónde he estado, dónde estoy, dónde estaré. Esta casa es un inmenso espejo quebrado: dónde esta mi imagen, cual de todos estos fragmentos contiene mi reflejo. Aquí, en esta casa seria la nada es la reina, nada sobre nada sobre nada. En esta casa que se ríe, todo esta fundido: yo soy tu, tu eres yo y ambos con la casa somos lo mismo, una sola conciencia atrapada en la singularidad de un laberinto sin fin.

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La virgen es la soberana de las ratas. La institutriz del horror. Ella me dice cosas, gobierna mis pensamientos y mis actos, me aconseja, me cuida, me utiliza. Fue idea suya combatir contra esas perras lujuriosas, detener la diseminación de su enfermedad…me dijo destruye sus rostros y sus vulvas, deposita su sangre poseída en el purificado grial, conságrala en el solsticio y sométete. Sí. Soy el enviado de la virgen, ella es mi madre, a ella obedezco, por ella soy ungido…Yo no tengo padres, no sé de qué me habla. Tal vez, tal vez tuve alguna vez, pero no recuerdo sus rostros, no los recuerdo. Tengo la sensación de un hoyo negro en mis recuerdos y la sensación desvanecida de unas tenazas que aferraban mi cuerpo cuando niño, la sensación de desamparo cuando alguien se metió a mi lecho para consumar estupro sobre mi tierno cuerpo…tengo la sensación de un hoyo en mi memoria, y el silencio monstruoso de una mujer que me cargaba en brazos y me decía algo así como no pasa nada, es tu papá y debes perdonar.

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Buscamos un perfil único. Árboles aterrorizados, tocones destrozados con ciertos detalles fantasiosos. Casas vacías y oscuras con contornos violentos y líneas difusas. Figuras humanas asexuadas con temas de castración. Buscamos asociaciones anómalas y errores de sobredeterminación en los engranajes semánticos de un lenguaje fragmentario. Buscamos la codicia como primer impulso violento entre los escombros de un corazón oscuro que yace entre hojas secas. Buscamos fantasías paranoicas en un denso tinglado de paradojas. Buscamos a través de una legión de voces que no se callan los fragmentos de lo que fue real.

Libros y artículos relacionados

Carroll Lewis, Through the Looking-Glass, and what Alice found there
(A Través del Espejo y lo que Alicia encontró al otro lado) Macmillan, Londres, 1872.

Freud Sigmund, "Das Unheimlichen" (Lo siniestro). En Rev. Imago, 5 (5-6), 297-324, 1919.

Handke Peter, Wunschloses Unglûck – Erzâhlung (Desgracia impeorable), Residenz Verlag, Salzburg 1972.
Hoffmann E. T. A., Der Sandmann (El arenero), 1817.
Jentsch E., "Zur Psychologie des Unheimlichen" (Sobre la psicología de lo siniestro), Psychiatrisch-Neurologische Wochenschrift, 1906, No. 22-23.

Howard Phillips Lovecraft, The Lurking Fear (El horror oculto), in review Weird Tales, Enero de 1927.

Nagel Thomas, "What is it like to be a bat?" (¿Qué es ser un murciélago?), The Philosophical Review LXXXIII, 4 (October 1974): 435-50.

Notas

[1] Grant Morrison (Escritor) & Dave Mckean (Ilustrador), Arkham Asylum. Una casa seria sobre una tierra seria. Grupo Editorial VID & DC, 2a edición, México 2004. Una itinerario tortuoso de Batman, el personaje oscuro de Bob Kane. Colaborador Gaspar Saladino en la Tipografía de letra.
*Todas las ilustraciones son de Dave Mckean, modificadas para su publicación por Jorge A. Díaz Miranda, 2007.