LA PROVOCACIÓN COMO ESTRATEGIA

Fotografía de Daniel Aguilar, Agencia Reuters, publicada en la Jornada del martes 31 de octubre de 2006. LA PROVOCACIÓN COMO ESTRATEGIA Jorge Antonio Díaz Miranda [México, 2006] OAXACA, DOMINGO 29 DE OCTUBRE DE 2006. Cualquier estrategia que el gobierno federal haya pretendido montar en Oaxaca ha fracasado. La lógica de la incursión fue reestablecer el orden a través de tropas especializadas en disuasión de manifestaciones pero que no están preparadas para enfrentar la magnitud de un movimiento que los ha desafiado y los ha derrotado pacíficamente. Los muertos los puso otra vez el pueblo, la agresión estuvo de lado del poder, la fuerza represora y la violencia siguieron siendo monopolio del Estado. Si con esto se buscaba una respuesta violenta por parte de la base de la APPO y del magisterio, entonces el presidente, el secretario de gobernación, Ulises Ruiz, la SEDENA y la PFP, se han equivocado rotundamente y ya no es lícito el argumento de los grupos infiltrados en el movimiento que incitaban a la violencia. Magro operativo, risible, fantasma, solo para impresionar; los golpes de fuerza fueron de impacto solo en la medida en que utilizaron la sorpresa y el desconcierto de los pobladores, pero a medida que la PFP fue encontrando mayor resistencia, a medida que "penetrar" se iba convirtiendo en una calvario logístico con las líneas de mando en total confusión por un maremagnum improvisado de ordenes y contraordenes; a medida que el pueblo movía las piezas de su ajedrez de forma valerosa y con una astucia no esperada, la PFP más que avanzar se replegaba, más que imponer media, más que aplastar se vio forzada a replantear el itinerario de su avance. Llegó al zócalo, pero, ¿qué más se demostró con esto?, desde un punto de vista táctico están sitiados, y es seguro que muchos de estos elementos sean tomados prisioneros, al igual que su arsenal y sus transportes. Mucho antes de lo pensado serán sitiados y sus líneas de abastecimiento cortadas poniendo en riesgo su integridad fisica, pero no por la agresión del pueblo de Oaxaca sino por la ineptitud táctica de los mandos que las conducen hacia una concentración del cuerpo principal de combate hacia un solo punto. Sí, son del ejercito, de hecho, ellos coordinan el operativo, pero una cosa es diseñar y otra muy distinta operar con elementos semiprofesionales y mal preparados en los aspectos físico y psicológico, basta y sobra para que sean sometidos a presión continua y de desgaste para que empiecen a perder la cabeza y entonces todo se vuelva una masacre. Aquí, es necesario que la APPO replantee el despliegue de su base, pues el escenario actual depara paradojas que han de resolverse a la brevedad: el movimiento es más fuerte que nunca pero ahora esta expuesto a mayor violencia por parte de las fuerzas del Estado y sobre todo a los sicarios de Ulises Ruiz, quien aprovechará esta cortina para ocultar sus maquinaciones y actos terroristas; el pueblo de Oaxaca ha mostrado su fortaleza que estriba en su resistencia y su motivación para seguir en la lucha, pero ahora más que nunca requiere reforzar su organización pues sobrevendrá una corrupción sin precedente entre sus líderes; la legitimidad del movimiento ha cobrado dimensiones mundiales, pero ahora el desprestigio que le impondrá el poder se intensificará a través de la desinformación de las televisoras y el aislamiento económico, alimenticio, energético y de servicios proporcionados a la capital; el gobierno de Ulises Ruiz ya no puede permanecer en la capital del estado pero podrá moverse de acuerdo a su conveniencia hacia la costa donde cuenta con el apoyo del poderoso sector turístico; La APPO cuenta con presencia nacional y local pero su activismo deberá involucrar a la totalidad de la sociedad Oaxaqueña no sólo con el objetivo de que el gobernador renuncie sino para que las cosas cambien en el estado, en múltiples sentidos: mayor inversión en el sector social en los rubros de salud, pobreza, desempleo, educación, poder adquisitivo del salario, legalidad, derechos humanos, conservación de recursos naturales, alimentación, producción agropecuaria, desarrollo y patrimonio social. Sin embargo, el Estado mexicano también podrá utilizar esta fallida experiencia para aprender, para registrar, para estudiar en un escenario real una táctica más organizada, menos improvisada; sin duda involucrará a los servicios del ejercito...de hecho ya comenzó, en medio de ese compacto grupo antimotines iban elementos entrenados para observar e informar a sus superiores sobre geografía, topología, contrainsurgencia, defensa y ataque; nos referimos a elementos de fuerzas especiales GAFES. Ellos, seguramente, estarán haciendo para el ejercito mexicano mapas exactos de avenidas y calles, ubicación de barricadas, detección de blancos, formaciones, tipo de defensa, números precisos de personas involucradas, etc. El Estado mexicano se prepara pues para una operación de mayor envergadura donde el ejercito sea el martillo y la PFP el yunque...en medio los más débiles quienes han de morir para bien o para mal. Mientras, el tiempo sigue, después de haber transcurrido meses de abandono criminal, después de que Fox una y otra vez mostró desatino, ignorancia, inoperancia, ineptitud, soberbia, frivolidad, engaño, mentira... me parece que este hecho muestra que la APPO se ha quedado ya sin un interlocutor fiable, desairada, sola, desdeñada por un poder saliente y otro que entrará. Esto no debe ser dejado de lado, el gobierno de Vicente Fox, traicionó y mintió. Es más, esta claro que Oaxaca esta siendo utilizado como un escenario experimental para poner a prueba la resistencia de la sociedad ante el fraude electoral y la imposición de un gobierno ilegitimo, a todas luces es un mensaje para Andrés Manuel López Obrador y su movimiento. Sin darse del todo cuenta, AMLO y sus seguidores, están perdiendo de vista un movimiento social que ya enfrenta la imposición y la ilegitimidad de un gobernador impuesto por el fraude electoral y el imperio de casiques que tienen el control de Oaxaca, este escenario es igual en lo que simboliza Felipe Calderón y su imposición fraudulenta. Al margen de lo último. hoy por hoy, el pueblo de Oaxaca nos da una lección de dignidad, de astucia, de inteligencia y de no violencia que ha derrotado sin más el mega operativo de Vicente Fox y sus estrategas, lo cual en una última instancia será castigado con el ejercito o alguna otra forma de violencia extrema, por lo pronto Ulises Ruiz ya prepara matanzas amparado en la cortina protectora de la PFP.

OFRENDA MUSICAL

OFRENDA MUSICAL Música nocturna, misteriosa, etérea, Jan Garbareck está robando mi alma, Música noruega en su esencia inconfundible Metales martillantes, lúgubres, sombríos, Cuerdas tristes, tensas, densas, Un órgano barroco emplaza Con notas bajas un contrapunto armónico… Hoy más que nunca mi dolor es espeso, Mi alma herida en su antigua nostalgia Es víctima del puño de hierro de la melancolía. Hoy, no busco nada, detenido está mi cuerpo en un punto indefinible, Anhela el calor de una cama, de otro cuerpo, de una voz serena... Pero esta noche de angustia y oscuridad todo parece diluirse en nada, Mientras la música sigue, Mis encuentros con la polifonía del mundo Son auténticos dramas épicos, Estoy perdido en su laberinto de acordes Desorientado y exaltado en su abrupta geografía sonora. La rueca de la vida marcha inexorable, Detrás de un momentáneo gozo Siempre viene un descampado, Así como la duración del amor es mínima Y por siempre permanece su desengaño. Y luego otros monstruos de la música Acribillan de un golpe mi esperanza: Telonius Monk al piano, Y en el sax tenor John Coltrane, Enfrascados en tejer la quimera de la melancolía: Ruby my dear it`s lost, dicta el epitafio De un James Cobb que desafina en la guitarra Para sostener la elocuencia de lo que queda tras la desesperanza, Pero no es el único, Gene Krupa vigila con sus tambores precisos Que la caída al abismo se efectúe con una lenta-dolorosa sucesión matemática. Esa melodía me exprime, me deja exhausto, rompe de golpe La pesada coraza de mi personalidad Y lloro porque no hay nada más amargo que la desesperanza, En la fría balanza de lo que se ha ido, de lo que se ha perdido, De lo que fue y ya no, de lo que murió sin haber nacido Y de lo que a la postre, terminará por irse: “Hoy, llegó a mi la damisela soledad Con pamela impertinente y botón Con la ropa, de la época, de mis abuelos” Hoy no estoy en casa, Quiero estar dormido No quiero saber nada Sólo elevarme con la música aunque ello acabe conmigo. “Música de antiguos amigos anclados al mundo con un trago de ron, perdidos en la inmensidad de los desencuentros pagando su renta con pedazos de su corazón, miembros selectos de un halloween de ausencias, sin Dios, sin esperanza, sin ilusión, sin nada, torpes y sucios, marginados a la vera del camino, adictos del blues, adictos a esas cajas amplificadas de resonancia con las que suele acompañarse la aniquilación” Evoca José Cruz con una voz estridente, que me hunde, que me ahoga, que me arrastra, Que me desuella vivo, que me deja sin el consuelo De pedir clemencia a Dios. Real de Catorce es el nombre de éste grupo potosino, Con el que compartimos inventarios de fragmentación, De horror por la desaparición de entrañables amigos: Una visión apocalíptica de un corazón desojado La música posee un espacio propio, un lenguaje y muchos signos que hacen de la vida un vértigo dulce-monstruoso-vivo-arriesgado- de seductora y expectante sensación: Sobre todo si Buddy Miles Canta la Youngiana Down By The River, Si Miles Davis interpreta Round Midnigth, Si Gidón Kremmer revive los tangos del sufrimiento de un Astor Piázzola, Si Daniel Baremboin reaviva la decepción de un Duke Ellington En la conmovedora Sofisticated Lady, Si la pasión bizantina de un Giya Kancheli y su mar de furia georgiana, estallan en la tonal y contrapuesta Midday Prayer, Si la locura irreverentemente lúdica de un Keith Jarret Incendia mi alma con su festivo Köln Concert. JORGE ANTONIO DÍAZ MIRANDA

HACIA EL SITIO OSCURO...ALLÁ, BUSCAMOS LA DESDICHA

…/ Dices que yo te lleve allí/ Si te creo/ Pues yo/ Ya vivía allí antes, mucho tiempo ha/ Y regresaba cada vez que tu tristeza o tu furia golpeaban mi frágil armonía/ Dices que en ese lugar tenebroso/ No crece nada nuevo/ Que la luz del sol nunca llega/ Que la primavera es pálida/ Trémula, sin vida/ Dices que en ese sitio lúgubre/ Los ecos del desamor/ Se repiten una y otra vez/ Tal vez por toda la eternidad/ Cierto, aun hoy, en mis sueños/ Sigo sintiendo eso mismo: Los dedos largos, nudosos y gélidos de ese lugar oscuro/ Arañando los mas profundos rincones de mi mente/ ¿Cuando regresó esa sensación de presagio y terror?/ No lo sé/ He perdido la memoria/ Tal vez, desde que el ángel de la muerte/ Golpeo a todos mis hijos, antes y después del gigante Hassan/ O tal vez, cuando sumió a uno de mis amigos/ En su terrorífico océano de oscuridad/ Estoy loco, tan loco y cada día es más difícil/ Aguantar/ No te culpo/ Yo traía la muerte conmigo/ Una obstinada sensación de inestabilidad/ De desarraigo, de locura, de fragilidad/ De no creer en nada/ De no querer involucrarme con nadie/ Y sin embargo, contra todo/ Quise nacer en otro lado/ Quise renovarme, pero,/ Más me hubiese valido quedarme donde estaba/ Y aunque he visto nuevas cosas/ Y he conocido de otras gentes/ Su vida, su mundo, tan distinto al mío/ Y a pesar de que quise irme para ser otro/ Otra vez he regresado al laberinto, doblemente derrotado/ Y aunque he vuelto al mar/ Una vez más, he fracasado/ lento de pensamiento/ gris visión de cementerio/ Aquí, para siempre/ En una jaula invisible de desdicha/ Yace un corazon desojado/ JORGE ANTONIO DÍAZ MIRANDA CUERNAVACA, 02 DE OCTUBRE DE 2006.

ESTRATEGIA REPRESIVA EN OAXACA

ESTRATEGIA REPRESIVA EN OAXACA JORGE ANTONIO DÍAZ MIRANDA [MÉXICO/SEP.2006] El movimiento magisterial de Oaxaca presenta connotaciones que tienen precedentes novedosos en cuanto al tipo de organización social, cohesión interna y forma democrática con las que ha resistido el golpeteo constante de las fuerzas del estado y que ha puesto en jaque al gobierno de Ulises Ruiz. Sin embargo el contexto nacional no parece ser el escenario más propicio para que un movimiento de tal envergadura trascienda y presione al gobierno federal para remover al aparato de gobierno que padece ese estado, toda vez que el equilibrio de fuerzas del gobierno actual y el entrante con Felipe Calderón Hinojosa (FECAL) a la cabeza, reside en mantener su alianza con el PRI, relegando y marginando de las decisiones políticas en temas estratégicos al PRD. El triunfo de un movimiento social en estos momentos demostraría también "debilidad" del gobierno en la visión de empresarios e inversionistas que hoy más que nunca desean un escenarios de reformas estructurales en materia hacendaría, energética, financiera, donde el estado abandone paulatinamente su regulación y control. Por otro lado la ilegitimidad del presidente electo nos ha mostrado la orientación de sus intenciones: convocar la ley para aquellos grupos sociales que busquen reivindicaciones para su desarrollo, reprimirlos, y entregar de una vez por todas a grupos financieros externos el control de los resorte económicos; es decir, más negocios entre amigos y parientes, la consolidación de las elites nacionales asociadas con grupos empresariales con presencia mundial, y la refundación de la dictadura perfecta que la derecha piensa prolongar más allá de seis décadas. A todo lo anterior súmese la inactividad de la sociedad que no parece darse cuenta de lo que realmente sucede en Oaxaca, el silencio que personajes como Andrés Manuel López Obrador (AMLO) y otros reputados miembros de la izquierda mantienen aún justificados tras el emplazamiento de su lucha poselectoral, el silencio cómplice de intelectuales y la neutralidad de las universidades. Me parece que esta llegando el momento de las decisiones importantes y no porque no se tuviera idea precisa de lo que iba a hacerse desde un principio, más bien se esperaba el momento de aplicar la medida conducente: la represión. Aquí quiero llamar la atención de los dirigentes de la APPO porque ellos se engañan si piensan que la caída de Ulises Ruiz será la puerta de acceso para la solución de los profundos problemas en el magisterio, por ejemplo, la centralización del movimiento magisterial, y la falta de conciencia que se manifiesta en las zonas alejadas del conflicto que se manifiesta en el descuido miserable en el que se encuentran las escuelas de los pequeños pueblos costeros y de las serranías de Oaxaca, por no mencionar la cuestionable calidad de los servicios educativos que ahí se ofrecen. Los líderes y las bases de la Asamblea Popular del Pueblo de Oaxaca [APPO], deben entender que el gobernador Ulises Ruiz no es mas que la cabeza visible de una hidra que tiene miles más y que no le interesa sacrificar una pequeña parte para salvar el resto, no le interesa solucionar nada y solo distrae y confunde, corrompe y sitia, impone y golpea de repente. Desde mi punto de vista se perfila una estrategia que contempla todos o casi todos los aspectos siguientes: Paso 1. Propaganda y manipulación de la opinión "pública". Desde hace por lo menos seis años, la presidencia de la república, la dirigencia del PAN, los grupos empresariales y la jerarquía de la Iglesia Católica, han multiplicado por cuatro su presencia en los medios masivos de comunicación, TV, radio, internet y prensa escrita, en ese orden. Por primera vez en la historia moderna de México Esos estratos han difundido en cadena nacional mensajes en tono racista, clasista o elitista para convencer a los ciudadanos que la oposición es estéril, fuera de toda realidad y que cualquier intento por cuestionar pone de manifiesto la naturaleza violenta de las "minorías" de izquierda. Preparar, condicionar y convencer a la gente para que la represión sea entendida como una medida necesaria de exclusión y neutralización de los grupos que amenazan la paz y la estabilidad de la sociedad. El desafuero de AMLO, la campaña de difamación y el tono de FECAL no son más que la summa discursiva que detentan los grupos en le poder. Paso 2. Dialogo condicionado. La premisa de toda interlocución que gobernación establezca se genera del respeto irrestricto a las instituciones y la observancia del estado de derecho. después de esos márgenes, la ambigüedad en la comunicación será la norma para el Secretario de Gobernación con lo que buscará ganar tiempo, crispar los ánimos, y radicalizar aún mas las posiciones de la APPO. Paso 3. Seguimiento, detección y ubicación. De manera furtiva o encubierta se efectúa el movimiento de elementos de tropa, el acantonamiento en puntos estratégicos que tienen como propósito acordonar con retenes la capital de Oaxaca desde sus accesos de montaña hasta las costas del pacífico. No es de extrañar también la llegada de GAFES (Grupos Aeromóviles de Fuerzas Especiales) entrenados en contrainsurgencia, inteligencia y espionaje que estarían infiltrándose en el movimiento, recabando información, identificando a los lideres, observando la estructura organizativa, y tomando nota de los puntos de acceso a la capital y las áreas críticas ahí donde la APPO tenga sus bastiones. Paso 4. Salida "política" con la deposición del Gobernador Ulises Ruiz. Tal vez mañana o pasado ese caballero de la triste figura caerá pero entonces sobrevendrá dentro del movimiento la división en grupos distintos, unos alinearán con la idea de haber satisfecho sus demandas con la renuncia del aludido y otros que querrán seguir hasta satisfacer la totalidad de su pliego de peticiones. La concesión de la renuncia del gobernador será en todo sentido una cuartada envenenada pues si la APPO no consciente en regresar a clases entonces el gobierno tendrá un pretexto "legitimo" para hacer sentir por medio de la fuerza el peso de su autoridad. Paso 5. Disuasión. Después de la salida forzada de Ulises Ruiz la Presidencia de la República exigirá a la APPO el inicio del ciclo escolar, y al no obtener respuesta tendrá una autorización "moral" para emplazar una represión selectiva de baja intensidad, golpeando primero las bases, dividiendo el movimiento, y por último restándole autoridad moral a los líderes. Paso 6. Represión masiva y encarcelamiento. Liberación de ordenes de aprehensión, decapitación del movimiento social, disgregación de las bases y represión masiva usando elementos del ejercito para coordinar y a la PFP para chocar. Paso. 7. Control a partir de la renovación de la dirigencia sindical. No es ocioso suponer que el encumbramiento de Elba Esther Gordillo o uno de sus correligionarios al frente de la SEP se verá por el magisterio como un gesto del gobierno para distender las tensiones. El problema sobrevendrá después cuando la señora Gordilllo comience a utilizar el aparato de gobierno en combinación con los personajes que en su representación controlan al sindicato oficialista del magisterio. La renovación de las dirigencias será en este contexto un reacomodo de fuerzas a su favor para imponer un nuevo corporativismo que apoye incondicionalmente al nuevo gobierno. Emergerá entonces un sindicalismo charro apoyado directamente por el estado. Crédito de la fotografía: Blanca Hernández, autora, publicada en el periódico La Jornada del 29 de septiembre de 2006. Edición electrónica en http://www.jornada.unam.mx/2006/09/29/index.php#. Jorge Antonio Díaz Miranda Cuernavaca Morelos 27 de septiembre de 2006

APROXIMACIONES A MURMULLOS DEL PÁRAMO

APROXIMACIONES A MURMULLOS DEL PÁRAMO LA VERSIÓN SONORA DE JULIO ESTRADA DEL MUNDO ESPECTRAL DE JUAN RULFO. Jorge Antonio Díaz Miranda [8/sept/2006] El arte no consuela ni hace feliz a nadie. El arte se arrastra lánguidamente como una perversión, se repite con aplicación sobre un teatro, se hecha de golpe fuera del cubilete de los dados con los que juega Dios… Y cuando el azar, el teatro y la perversión entran en resonancia; cuando el azar quiere que entre los tres haya resonancia entonces el arte es un trance, y entonces, y sólo en este caso lo que nos muestra vale la pena porque es el producto de un sueño: quimérico, irreal, pero verdadero , un pasajero desarreglo de los sentidos para penetrar a un saber distinto, ignoto. [vid. nota 1] * Múltiples sonidos confluyen en el eco: voces murmurantes, el gemir del viento, graznidos lúgubres, vacío y silencio. De hecho el silencio es el contexto, la dimensión, el universo, origen virtual, tinglado, escenario, el verdadero sentido que otorga identidad a la muerte. Luego vienen los planos, las perspectivas, las luces, las expresiones, el desfile de cuerpos inquietos sorprendidos en su agonía, y el tiempo atrapado en una circularidad que en cada vuelta se va estrechando…¿Qué es un fantasma? un evento terrible condenado a repetirse una y otra vez. * Murmullos indefinidos, quiero decir sin identidad, sin fuente, sin rostro, sin sujeto. ¿Quien dijo eso de venir a Comala para buscar a su padre, Juan preciado, Juan silencio, Juan nosé Rulfo, Juan sin miedo, Juan el que ya no es, Juan el que es (¿pero quien es?)?…un yo lleno de aniquilación y vacío, transparente como sugiriendo que la muerte nos arrebata la voz, la mirada, el color, la expresión y hasta el dolor. * Tiempo y espacio encriptados en una especie de autoreferencia eterna: recuerdo, olvido, nada, el muerto nada sabe del momento después de su desaparición y tal vez mucho antes, ayer, hoy, y mañana nada significan, pero en la muerte el discernimiento de estas dos dimensiones es insustancial, de la misma forma, él, yo y nosotros, no son más que halos de inútil soberbia para defendernos del olvido. * Murmullo que se elevan en una súplica como testimonio de su insatisfacción, del abandono de Dios, de la resignación que viene tras la desesperación; murmullos, murmullos, que ilustran la tensión entre el sujeto que lucha desesperado por conservar su vida ante la inminencia del fin y la contundencia del memento mortis que le arranca de la garganta estertores, ruidos guturales, gemidos, aspiraciones, y el último soplo vital que se diluye en la oscuridad. * Observaba un oscuro y macabro Manuel Acuña que los muertos lloran abundantemente, pues saben que ya no despertaran jamás a una mañana de rocío, a la brisa del atardecer, a la calma nocturna de una oscuridad con luna… ¡como lloran los muertos¡, talvez por eso su última voz se parezca a una letanía, un dolor detenido en un momento como la expresión en una fotografía. Pero, ¿cómo harán los vivos para escuchar la voz de los muertos, única, impersonal, asexuada, indefinida?, quizá soñando, porque en nuestro interior quedó un registro preciso de los tonos y las modulaciones de los desaparecidos, ecos de un mundo extinto, atemporal, desmembrado, hecho de retazos de canciones, de conversaciones, de dichos truncados, de ilusiones sin esperanza, de una paz lejana a la que nunca llegaremos mientras estemos vivos: No vale nada la vida …comienza siempre llorando y llorando pronto se acaba. * Murmullos del páramo[vid. nota 2] es el testimonio de una catástrofe interior expresada mediante una propuesta innovadora que reúne la opera, la música sinfónica, el teatro, la danza, la poesía, y su innovación consiste en sedimentar sistemáticamente la identidad y los cánones de cada una de estas expresiones artísticas. El ethos resultante es una no estructura donde el tiempo y el espacio son alterados arbitrariamente y comprimidos a una circularidad de contingencias que se van acumulando hasta derrumbarse en la disfuncionalidad de una cama donde se acuesta la locura y el descanso no llega, y la desesperación despierta a la desolación; altar de sacrificio para ese cuerpo que se agotó de existir y ha optado por el suicidio –sacrilegio máximo- como solución final. * Los murmullos no mueren, son los vestigios de las almas que no cesan de reprocharnos su muerte, el olvido, su desaparición. Encerradas en el no espacio del olvido al no me acuerdo, estas almas habitan nuestros sueños y escinden nuestra personalidad en la medida en que la soledad y el envejecimiento nos hace vulnerables, en la medida en que nos acercamos al desfiladero, o en la medida en que la ruina, el polvo y la oscuridad nos den alcance: hay pueblos que saben a desdicha, se les reconoce por el viejo aire pesado y decadente que los rodea, su aspecto tumulario exhibe abandono. * Música minimalista para el descenso fúnebre a las sombras, canto gutural, suspiros, voces deformadas, lejanas, personajes evanescentes en el juego policromo de luz. Tensión y contrapunto, tonalidades agudas y susurros en la oscuridad, espadas de fuego que bajan hasta la boca del infierno donde un mar de sábanas se agita en el fuego de una pasión truncada, la de Eva-lilith-Susana que padece en el cuerpo los estigmas de la histeria, ella, Andrómeda, se niega a ser redimida por la hipocresía y la intolerancia, ella, la puta sedicente que abre sus piernas para ser poseída por el demonio. Éxtasis fatal, rapto ígneo, su mente gira vertiginosa y su cuerpo se lanza en caída libre hacia el abismo: su intensión es determinante, su cuerpo gime y se resquebraja, su cuello níveo se quiebra ante la fuerza de la soga que es también su ultimo contacto con el mundo, y yace suspendida como una mariposa disecada que en su apoteosis confirma la irrupción del fin del mundo. * Comala es el infierno sobre la tierra, la evidencia contundente de la impiedad de Dios, el producto de su irá extraviada. Todo se origina de la nada y todo regresa a esta. * … Rezaste y no obtuviste consuelo, era estéril la tierra prometida, tus hijos crecieron aferrados a raíces muertas, y fueron tantas las lágrimas, e inmenso el dolor… todo en vano a cambio del horror. [México D.F., 8 de septiembre de 2006] Notas 1. Se trata de una perífrasis inspirada en las bellas palabras que Michel Foucault plasma en su libro Theatrum Philosophicarum comentando un libro de Gilles Deleuze. En el original Foucault elogia al acto de pensar fuera de las restricciones que impone un sistema lógico. Al autor de estas aproximaciones le pareció que tal ejercicio intelectual, insólito e irrepetible, sólo puede derivarse del arte y sugiere que justamente este tipo de pensamiento no-lógico es la fuente creativa de la propuesta sonora-escénica Murmullos del páramo: un efecto fractal derivado del azar sería una definición de Murmullos… donde la secuencia es una estrategia desesperada del yo para orientarse en medio del caos, no obstante, el resultado es azaroso, indeterminado, ligado fatalmente a las emociones, una sensación de vértigo que impone la sombra de lo desconocido, lo oscuro, la muerte. La perversión, para este caso se refiere a esa obstinación de mostrar la oscuridad de la forma más cruda, más directa, sin previo aviso, sin indicios de su irrupción, especie de foliè e deux donde actores y público se vinculan a través de la angustia y la locura que provoca lo desconocido. 2. Murmullos del páramo: Julio Estrada compositor y director musical, Sergio Vela director de escena, Fátima Miranda soprano, Ko Murobishi danza butoh, Neue Vocalsolisten, Ko Ishikawa shó, Mike Svoboda trombón, Magnus Andersson guitarra, Stefano Scodanibbio contrabajo, LlorenÇ Barber ruidista, André Richard diseño de espacio acústico. Presentación en la Sala Nezahualcóyotl del Centro Cultural Universitario de la UNAM el 8 de septiembre de 2006.

UNA DÉCIMA DE SEGUNDO

UNA DÉCIMA DE SEGUNDO Las últimas noticias habían dejado a Marcela en un estado lamentable, una molesta cadena de irritación-enojo-desolación-impotencia y estupor. Y No era para menos, sus largos encuentros con Damasio le habían dejado como secuelas los estigmas que deja el amor, sobre todo ese tipo que se considera inalcanzable, conocido bajo el evanescente eufemismo de platónico. Todo comenzó una soleada tarde de otoño, dónde suelen iniciar las historias de tufo escolar: en la cafetería. Primero charlas insustanciales, luego un clima de confianza que la dejo lista para abrirse completamente y ser receptiva a cualquier tipo de proposición, finalmente el asalto repentino en que el corazón de una mujer de 20 años, cede no obstante las evidencias en contra, las razones o las advertencias que propios y extraños le dispensaron sobre el riesgo de relacionarse con un hombre 30 años mayor, divorciado y con un carácter tan en extremo intolerante, que sus estudiantes lo describían como un “erizo siempre dispuesto a saltar a la cara”. Una relación tórrida y fulgurante pero de un ir y venir siempre aprisa, una sensación de vacío después del estallido de la pasión, un dejarse ir sin sentido, muchas confesiones en la oscuridad de la alcoba de moteles sombríos, la celebración del pasado como rito; provocaban en ella una sensación de fragilidad, escisión y despersonalización. Por supuesto, todo esto fue la reflexión postrera que la experiencia pasada dejo a Marcela cuando en el presente de espigas, el vendaval de su –ahora- fallida relación con su profesor de economía había entrado en un estado de franca extinción. Pero escucha –insistió su amiga Alessandra- es mejor así, una persona tan rígida, acartonada y solemne no es más que alguien artificial, un edificio en ruinas, una casa abandonada… todos, excepto tú, sabíamos de su decadente modo de vivir, y todos te advertimos que nada bueno podías esperar, ¿sabes?, no hay nada peor que un hombre saturado de imposturas, de contradicciones, un perdedor que en el mejor de los casos, lo único que podría dejarte -si consiguiera una verdadera erección- sería un hijo sin nada más, bueno sí, talvez algo más, su soberbia y la estúpida explicación de siempre: “yo no quería eso, comprende que soy un hombre con una vida complicada, etc, etc”; razones que, mientras abrieras las piernas o le dieras las nalgas, no vendrían al caso. Entiende Marcela, por favor, no se trataba de nada más que acostarse contigo, y me cuesta trabajo que alguien como tú haya caído…pero en fin, no te juzgo, sólo tienes que mirar adelante y seguir. Pero Marcela lejos de escuchar se internaba cada vez más en un largo túnel de miseria y desesperación, no estaba de humor para ser racional, comprensiva o inteligente, quería deshacerse de su amiga que le empezaba a fastidiar porque todo lo que veía en su crítica, todo lo que le recordaba incluso, era la sombra de su madre quien siempre estaba dispuesta a enlistar el conjunto de defectos de cualquier hombre que se le acercara.. Pese a esto, Marcela se dijo para sí que Ale era diferente, pero no le concedió más crédito que a su madre. El problema principal que ella encaraba no era sólo el peso de una decisión equivocada y sus previsibles consecuencias, sino más bien las motivaciones que le llevaron a iniciar una relación con un hombre que desde el principio mostró un talento inusitado para que ella le hiciera caso pese al desapego, el desinterés y la falta de compromiso. Recordaba como, desde el principio, él dejó muy claro con execrable franqueza que no tenía tiempo para relaciones de “largo plazo”. Esa clase de cinismo la impresionó profundamente y la dejó sin defensa ante el embate posterior en el asedio de su “ciudadela virtuosa”, en una escalada imparable de liviandades y lugares comunes con la que aquel “hombre maduro” hizo blanco en aquella mente en apariencia- pare él- ingenua. Se preguntó, cómo era posible que ella se había unido a una persona con la que cualquier futuro era algo menos que impensable, no era que esto le interesara mucho, pero había una distancia entre su interés y lo que se había planteado desde el principio, además, dijo para sí, yo no esperaba que todo esto se precipitará a un desenlace tan inesperado y poco amable de su parte, una cosa era aceptar la situación y otra cosa era admitir como agregado la descortesía de baja estofa. Y por si fuera poco sin oportunidad de responder directamente cada uno de los agravios que ese estúpido le había propinado sin razón alguna. El accidente fue un golpe del destino, una especie de redención inmerecida para la gris memoria de ese farsante a quien sus colegas docentes lo describían como un personaje enfrascado en una lucha moral por ser decente. Las primeras noticias recibidas fueron en el tenor de un derrame cerebral que lo dejó sin comprensión del lenguaje y con la percepción visual deteriorada, incapacidad que ella sabía, le dejaría incapacitado para sentir o percibir a cualquiera en un entorno de intercambio sentimental, en todo caso, se dijo burlándose de sí, una incapacidad que lo dejaría igual que siempre sólo que con un atenuante fisiológico de más. Una décima de segundo tardó su cerebro en comprender el sino de su desesperación, no era decepción, era impotencia, estupor por una mala jugada del destino que le impedía devolver golpe tras golpe el trato recibido por su innoble mentor. Era otra vez el vacío pero ahora distinto, el vació de una bomba que no alcanzó a hacer ignición. Sin justicia, sin redención, sabiendo que, hasta el final, la frustración no pararía de multiplicar su desolación, igual que componer una música hermosa sin instrumentos ni papel y la desesperación subsiguiente al no recordar ni una de sus notas. Al menos esto significa envejecer 20 años de golpe, se dijo consternada al tiempo que una ráfaga de aire frío atenazaba sus venas, sin poder oír, sin poder encontrar solución, en los márgenes de un hubiera que no alcanzó a ser. En conjunto, la terrible sensación de ser el peón en un juego de mortal ajedrez, conducida con despiadada eficiencia por un oscuro destino. JORGE ANTONIO DIAZ MIRANDA DICIEMBRE 2006

CECILIA

CECILIA Sin duda aquel día era de rutina y tedio habitual para Berenice, claro con un ingrediente inusual en el círculo de reuniones y juntas que día a día celebraba con todo tipo de gente pues en verdad las relaciones públicas eran su oficio con el que hacía prosperar su negocio. Ella era una mujer madura a la que la vida no le había regalado nada; cada cosa que poseía se la había ganado en el fragor de un esfuerzo diario, en el marco de un intercambio desigual y el todo en contra de una realidad que, prepotente y tirana, parecía estar pendiente para oponer al obstinado tesón de esta mujer una muralla y el abismo. Esperaba desde hace rato, ver aparecer en el umbral de su departamento lujoso, a Fabio, un pibe morocho y recio al que ella había invitado para corresponder a las atenciones de él cuando preguntó acerca de una cuestión académica. Sentada cómodamente en su sillón favorito estilo Luis XVI, chapa de caoba y corazón de sauce, recordaba la grata impresión que le dejó el joven con la respuesta prudente e informada que le brindó días antes, pero más aún le agradó la actitud solícita y cortés que él le manifestó. Una cálida sensación degustó en su interior, la de no sentir subterfugios en las palabras de él, que siempre sabía, contenían la sombra aborrecible de una indecorosa alusión oculta y maliciosa, con la que otros atendían sus preguntas. Recordó además, que tampoco pudo ver en la mirada de aquel muchacho el “asedio masculino” del cual era cliente habitual, en cambio, encontró un mensaje directo, una voz armoniosa y sobre todo un dejo de transparencia y fragilidad en la mirada sostenida y firme con la que él la miró. Cierto que ya lo había visto hacia un par de meses, pero nada en él revelaba algo significativo, además, recordó: --En ese momento, yo estaba finiquitando una relación accidentada con mi no menos accidentado novio inglés. Eso, más los exámenes de fin de semestre me tenían corriendo todo el tiempo, y bueno, qué mas da. Sólo es una comida con un chico agradable que no trascenderá del saludo y el beso, la charla insustancial y el vuelo de veleidades que los chavos de ahora saben decir, ¿qué más? II. Al fin llegó. Un rostro apacible, un cuerpo menudo pero robusto, equilibrado y proporcionado que manifestaba un halo de suficiencia, y discreto pero desafiante aire de decisión; vestido con ropa informal cómo el de un chico adolescente que no era pero que no le sentaba mal. Al ver a Berenice avanzó a la mesa y a diez pasos se detuvo, hizo una discreta reverencia en señal de respeto, se acercó lentamente, le preguntó como estaba y acto seguido depositó en la mejilla fresca y tersa de ella, un tierno beso, húmedo y cálido, afable como una caricia, profundo y atento en una inusitada muestra de ternura. --Encantador, buen manejo del escenario, equilibrio y mesura…y pensar que sólo tiene 20 años, pensó ella en su interior. Minutos más tarde, la sensación de grata sorpresa se trocó en franca admiración, la voz modulada y los comentarios de éste chico exigieron de ella una atención que ninguno de sus amigos le habría merecido, sobre todo por la habilidad de Fabio para hablar desapasionadamente de cualquier tema, presentarlo coherentemente y persuadir al oyente de que todo lo que decía no era más que ideas dispersas, expresadas de forma dubitativa pero con un dejo de no tomarse en serio, y no por la falta de justeza discursiva, precisamente por ella. Fabio presentó su punto de vista sobre diversos temas. En su argumentación se adivinaba una cierta distancia, conocimiento elemental pero pertinente y sobriedad. Luego, Berenice expresó también sus propias ideas sobre los tópicos que Fabio aludió. Primero, admiró con palabras prudentes las proposiciones del joven, en segundo lugar, preguntó amablemente si él había considerado la experiencia y los factores involucrados para que las cosas fueran de cierta manera y no de otra. --Con los años -afirmó sin afán de ofender pero subrayando su experiencia-, he comprendido que el considerar un solo ángulo de visión en las relaciones humanas es lo mismo que renunciar a la objetividad o por lo menos a considerar sólo lo que es visible y superficial, toma el ejemplo del amor, ¿por que la gente se enamora?. En el fondo hay una plataforma de necesidad sobre la cual se emplaza todo el tinglado de sentimientos, afectos, ilusiones o planes. Sin embargo es el contacto directo lo que en definitiva demuestra o no la fuerza de un compromiso…todo esto por supuesto es, si tu quieres, una idea impregnada de lo que yo he vivido, de cómo me ha ido, o bien de lo que he encontrado con los hombres. Hablo, claro está, desde mi posición de mujer, pero creo que hay cosas que se aplican a todos los casos: el compromiso, la responsabilidad, el intercambio. --Pero espera un momento -replicó Fabio- me parece que en todo lo que has dicho, tu soslayas algo que para mi es importante considerar: tus opiniones son reflexiones derivadas de “agua pasada”, pero ¿qué hay del momento mismo en que vives una experiencia?, perdóname, pero creo que en ese momento es muy difícil escindirte y tener de una vez por todas una visión global de todo lo que esta en juego, de lo que das y te dan, de lo que dejas y dejan en ti. Francamente no veo cómo, tu puedas tener la menor oportunidad de escindirte en dos realidades, una de las cuales es tu propio involucramiento sentimental y otra la racionalidad fría con la que analizarás el significado de lo que esta pasando. Sucede que no veo claro que esto que planteas sea posible “en la situación”…y mucho me temo que lo aprendido en una relación no sea aplicable a otra, por más que lo consideres seriamente. No tengo tu experiencia es cierto, pero al respecto, ¿cuantas mujeres necesito para que me concedas el mismo nivel de experiencia que tienes tú, o bien, es necesario llegar a tu edad para ser objetivo?, cualquiera de las dos modalidades interrogativas que prefieras. Yo sólo tengo mi sentido común, ¿sabes?, el me mantiene alerta para responder a situaciones en lo inmediato, ahora bien, si la suma de estas experiencias resulta significativa para un futuro, será porque ya no existe la situación cómo tal. Sólo quiero decirte, que no pretendo descartar lo que dices, ni cuestionar, ni siquiera ponerlo en duda, sólo deseo mostrarte lo que a mi me parece, lo que me indica mi experiencia, lo que se siente a mi edad. Berenice guardo silencio, un comentario tan coherente sobre las distancias generacionales la había tomado por sorpresa y no era que concediera toda la razón al muchacho, pero el punto de vista que había expuesto con tanta firmeza no era para tomarse a la ligera. Esperó a que la corriente eléctrica del inicial desagrado que había sentido, fluyera desde su cerebro a la periferia. Sorbió de su taza el café con un gesto reflexivo, tomo delicadamente de su bolso la cajetilla de cigarrillos y extrajo un rubio con filtro con la majestad de una mujer de mundo que se sabe el centro de la atención. Sí, pero de una atención sostenida y selectiva, sensible y cerebral, profunda y analítica, apreció. No era cuestión de apresurarse y contestar con lo primero que le viniera a su pensamiento, porque la mente ágil de su acompañante contestaría implacablemente. --Además –consideró- no tengo por qué convencer a este joven que a leguas se ve, no tiene una compañera o en la veleidad de los colmos una amante, ¿o si?, pero si eso fuera cierto, entonces ¿por qué estaría aquí?. No obstante las consideraciones anteriores pregunto lo primero que le vino a la cabeza: --¿tienes novia? --No, fue la respuesta escueta que escuchó. Ante semejante respuesta una inexplicable sensación de plenitud la invadió, su gesto se compuso, su mirada se agudizó y el brillo de sus ojos se hizo más intenso. Respiro profundamente, porque no quería que él se diera cuenta a primera vista del sentimiento de suficiencia que coloreaba su visión. A una pausa de silencio siguió un irse del lugar para llevar su mirada de una mesa a otra, antes de volver a los ojos de su incisivo interlocutor. Mientras tanto él había clavado sus ojos en Berenice y espero pacientemente que ella descendiera de los sitiales a los que se había elevado. Fabio sabía que sus palabras habían dado en un blanco impreciso, sin embargo no sabía en qué había acertado y en que había fallado. Una sola cosa era evidente, que ella no se había quedado indiferente a sus palabras. Se dio cuenta que la mujer de nuevo lo miraba y dejó que ella lo evaluará otra vez . Un cierto aire de familiaridad emergió entonces, un leve temblor de ambos, una trémula sensación súbita, y emergió una murmullo de respiración entrecortada; de pronto se dio cuenta que el espacio entre los dos vibraba y no se sorprendió cuando sintió su cintura prisionera de las manos de ella, ni sus labios atenazados por los labios de ella. Tampoco se resistió cuando ella atrajo su mano derecha a la hendidura de sus senos. En su mente una voz sibilina comenzó a martillear con aquello de que ninguna mujer hermosa e inteligente tiene dueño, y entre las piernas sintió el ascenso de una columna de fuego y su olfato a percibir un cierto olor que le recordaba el aliento del mar. Su mano izquierda experimentaba la sensación de tocar espuma liviana, superficie de ámbar, piel firme, formas compactas y torneadas, todo proveniente del muslo de su compañera. Ella susurró con voz entrecortada que no podía más… Fabio aventuró metáforas y analogías, algo como sentirse vivo ante la belleza del jardín perfumado que descubría en cada centímetro de piel que recorrían sus dedos; el sabor de oasis que emergía en cada perla de sudor colectado en los poros excitados de ella. Ella suplicó y el concedió, él se quedo quieto y ella se concentró en el horizonte…. Al sentir llegar una nueva calma tras la escaramuza húmeda de pantanal caribeño que acababa de experimentar, Berenice dijo susurrando: --Gracias, por tu respuesta. La mujer que se haga tu novia se sentirá muy feliz, eres un hombre apasionado…. -- A esto me refería -replicó el muchacho-, el amor es súbito, es química que nace o no, un drama de amores imposibles, por eso es posible esta agitación. En mis brazos –agregó Fabio- fuiste la promesa que esperaba con ardiente paciencia, y con ella penetré en ciudades ignotas, al primer círculo de tus secretos. Tú eres tan diva, tan arrogante, tan de nadie como yo, una Venus en llamas, una duda desnuda, un racimo de seda. Pupele mía, rayito de sombra, palermo y gran día, un sueño, la locura, mi obsesión que despertaste desde el lado oscuro de mi corazón. Ella tan sólo respondió con la elocuencia de su silencio y la consulta de su reloj, que había parado de contar los minutos desde hacía dos horas, en el justo momento en que Fabio llegó. --Encantador… y sólo tiene 20 años, pensó ella en su interior. Jorge Antonio Díaz Miranda 16/Dic/2005

EL BLUES DE LA VIDA: REAL DE CATORCE EN UACM

EL BLUES DE LA VIDA: REAL DE CATORCE EN UACM Jorge Antonio Díaz Miranda 2006 Cd. de México, 18 de abril de 2006. En la víspera del concierto, recorriendo la regia metrópoli de los palacios, cuatro de la tarde, a la vista, esta urbe torturante, agotadora, irritante, recalcitrante. Vieja ciudad de hierro (Rokdrigo González, dixit), cada vez más deteriorada y olorosa, sucia, sobrepoblada de automotores y gente, famélica y sedienta. Esta ciudad que a principios del siglo XX, aún era la más transparente, ésta, la vieja-nueva ciudad, con todas sus miserias cotidianas, tragedias apocalípticas y su gente sicalíptica, sigue viva, gracias a Dios, sigue en pie y sigue siendo el corazón cosmopolita de México. Lo de siempre en la metrópoli de asfalto, su artereoesclerosis crónica por el tráfico de sus arterias, la dificultad de transitar de sur a norte, la imprudencia y el agandalle de los automovilistas, el Tourette de los insultos que saltan de un lado a otro; no obstante, nada suprime la sensación estimulante que me sigue provocando esta ciudad, el vértigo, la fascinación, sobre todo por la intensa vida cultural y las sedes esplendidas con que las que cuenta para las distintas expresiones artísticas: teatros, librerías, cafés con música en vivo, talleres de actuación, salas de cine, universidades, academias de música, de danza, de plástica, de artes visuales, restaurantes. Si lo anterior no fuera suficiente, ahí están sus plazas y mercados, sus músicos callejeros, poetas y locos, sus bares y fondas, sus calles oscuras, la Lagunilla, Tepito, la Merced con su vía roja nutrido de chicas y chicos que se hacen pasar por chicas, las calles históricas que siempre me hacen recordar los versos de Juan Dios Peza reunidos en su maravilloso libro Leyendas de las Calles de México, publicado hace poco más de 50 años. Es tarde ya, para llegar puntual a la cita, pero como se verá líneas más adelante, en mi país, siempre habrá tiempo dentro del tiempo para esperar un poco más. En el trayecto hacia el plantel del Valle de la Universidad Autónoma de la Ciudad de México (UACM), que cedió su espacio para realizar el concierto, los amigos y yo charlamos emocionados sobre las expectativas que tenemos de ver una vez más a éste grupo potosino, que tanto nos ha emocionado en poco más de 15 años que lo venimos siguiendo. Para mi, aún esta fresco el recuerdo de sus presentaciones en Cuernavaca, primero en la Casa Azul (1997) y luego en el local del ex cine Olimpia (1998), donde demostraron lo que B.B. King declaró recientemente en una entrevista, concedida al canal 4 nacional: “La buena música la sientes, la entiendes […] Si te dice algo, si te sacude, si algo mueve en ti, si te habla de las cosas de la vida, entonces, sin importar su estilo, habrá cumplido su cometido. La esencia del blues es hablar directamente de las cosas de la vida, provocar en la gente una respuesta emocional.” La poética del espacio. Por fin llegamos a las aulas de la UACM. Me sorprende el tamaño reducido de las instalaciones de éste campus, pero más me sorprende que, en pocos metros, los arquitectos hayan proporcionado a los usuarios de este plantel, la sensación de espacio, de luz, de paisaje, de frescura, de horizonte: edificios sobrios que alojan las aulas, muros con troneras para mantener dentro de estas una temperatura agradable, ventanales y pinturas murales de algún artista moderno. Por fin un espacio ergonómico que para nada recuerda el diseño carcelario y opresivo de otras instituciones, y en el que parece subrayarse el lema que define a la UACM, Nada humano me es ajeno, un espacio pensado por humanos para seres humanos, nada más pero nada menos. Viacrucis políticamente correcto. Llegamos a tiempo pese a todo el retrazo, lo malo es que el presentador se detiene por más de 20 minutos en una arenga partidista (recordemos que la universidad se abrió por iniciativa de los gobiernos perredistas, además, estamos en tiempos de campaña, ¡joder¡), mientras tanto, me defiendo del sopor con una cerveza que me sabe a gloria, no me importa que el tipo esté en pasón ideológico y menos aún, su jerga ceceachera. La cerveza se escurre en mi garganta y eso amortigua el dolor de los oídos ante ese torrente de fatua verborrea. Si he de hablar con la verdad reconozco que estas próximas elecciones me tienen sin cuidado. De acuerdo, es un momento épico, participaré y daré mi voto a favor de AMLO, pero no se me escapa que los tres candidatos principales, incluyendo al aludido, son mediocres para México, así como las grandes televisoras y los empresarios y los banqueros, y algunos de nosotros que nos hemos estacionado en la última fila de los espectadores sin hacer nada más. Aquí no pienso demorarme en las biografías de los integrantes, ni en el recuento musical de su obra fecunda, ni en el lugar común de los elogios, ni en la mención de los muchos premios que han recibido en Estados Unidos en el marco de festivales tan importantes como el Buddy Guy´s Legend donde se reconoció la genuina vena bluesera que posee el grupo. Mejor componer una interpretación de lo sucedido en este, su más reciente concierto a partir de una muestra significativa de canciones, donde el grupo logra, en opinión de quien esto escribe, articular coherentemente, música, pasión, inteligencia y poesía. El concierto. Ahí están, José Cruz, compositor bohemio, vocalista principal, para mi el Kurt Weil revival, líder de la banda, flanqueado por el entrañable baterista Fernando Ábrego, matemático del sonido, el jazz-fonqui-blues-rock man experimentado, el bajista a quien no reconozco y, Julio Zea, guitarrista sensible, intuitivo, digno sustituto de José Iglesias pese a su corta edad, pues su estilo fresco aporta a la música de Real de Catorce, densidad, intensidad, profundidad y angustia, o sea más blues. Las cuerdas tensas, el golpe inicial de la batería, el bajo preciso, el grito desgarrado, la narración con acento de cementerio. El tempo, la armonía y los arpegios oscuros de una guitarra, amplifican la desesperanza de ciudades tristes, botellas de mar que andan a la deriva portando letras desesperadas de un hombre de paja: En mi calle vive el príncipe del cáncer la dama venérea y un viejo que hace blues cada puerta es como un bálsamo bendito para el miedo: el amor y la piedad. La sorpresa de la noche, lo que no podía faltar, un plus instrumental de metales nostálgico, armónica sibilante y un piano que nos concede un breve respiro no obstante su tristeza. La armonía, la melodía y el ritmo, de esta música, ponen de manifiesto que el adjetivo blues se refiere a la melancolía, más aún, en el imaginario de la población afroamericana, asentada en los Estados Unidos y creadores de este estilo musical, la melancolía es un demonio y el infierno esta en la tierra porque esta vinculado al sufrimiento continuo, a la pobreza, a la enfermedad, a la muerte. Pese al diario morir y la condena que se encierra, José Cruz también nos recuerda en Radio morir, que una mujer desnuda posee el sortilegio del dulce olvido, la razón de seguir, el paraíso en la tierra donde vale la pena estar mientras estemos vivos: Me dio a probar la luna tibia en una taza y me dejó ardiendo de la piel se derrumbó un polvo de silencio en el metal desnudo de su ser. Sigue la evocación de una carrera fecunda, buque fantasma, stultifera navis, que se detiene brevemente en algunas playas agitadas de 10 distintos puertos, cada uno de éstos con un nombre que tiene la estridencia de las sombras, Real de Catorce (1987), Tiempos Obscuros (1988), Mis amigos muertos (1989), Voces interiores (1992), Contraley (1994), Azul (1997), Rojo (1997), Cicatrices (1998), Nueve (2000), Voy a Morir (2002). Por cierto, nadie ha pagado su renta. La pregunta en tono amable del líder y alma poética del grupo, cae en los asistentes como una provocación, un presagio de lo que viene, la celebración, la orgía: asistimos morbosos al dialogo íntimo entre la guitarra y la armónica con nuestro silencio cómplice, asistimos a la desolación de un tipo que paga su renta con un poco de blues cuya mente extraviada y delirante esta angustiada porque no sabe quien mató a la noche, o porque esta poblada de las imágenes de amigos perdidos anclados al mundo con una botella de ron…perdido como mucha gente entre el aburrimiento, la desolación, la soledad y la falta de sentido. No obstante todo estalla en el éxtasis, en el orgasmo, en el nihilismo inverso que niega la muerte y reafirma la vida. Descanso. Tensión-distensión, notas suaves de un sax tenor, sobrio, mesurado, fino, ligero, desenfadado, y sin embargo predominante en toda su ejecución. Sus notas son el fondo preciso que circunscribe la resignación poco después de la desesperación, la plegaria elevada por alguien que sabe que ya no tiene salvación pero si la fuerza para pedir por lo menos el consuelo de un placebo: Consígueme esa medicina que me ayude a vivir porque me muero día a día y no me quiero morir dame de esa ración ven y siéntate aquí ponme las venas del color de la olas del mar Pero la batería no se olvida de la tragedia, la guitarra irrumpe en un crescendo que nota tras nota se va amplificando, la reverberación de la sala del concierto juega también su papel…lo que enloquece no es la duda, sino la certeza. Dosis más adelante, la celebración reaparece, otra vez más, benditas mujeres que caen en nuestras redes, diciendo que sí, que sí, que no, que sí, saliéndose de si con su proximidad húmeda, mostrándose deliciosamente vulnerables, calientes, excitantes, sin decir nada, con la pura insinuación que se adivina en sus graciosos movimientos, en los signos que se leen es sus cuerpos, con sus curvas y sus hendiduras, con sus gestos, con sus besos húmedos; las palabras fluyen lentamente, susurrantes, ven, escucha esto: Esa liviandad, esa ligereza con que das calor con que te desvistes y luego ese lunar como corazón guiando a la cadera y la boca dulce para el mal sabor de las despedidas La batería se decanta, enmudece la armónica, la guitarra eléctrica vuelve por su fuero con notas amplificadas, ahora sí, en inconfundible estilo del blues de Chicago, y el cantante dota a su voz de un matiz de dulzura cuyo efecto al escucha es estremecedor: Cuando dices Sí cuando caes del cielo a mi realidad a mi sufrimiento rompes el ritual de mi soledad y su hechicería y me dan las ganas de deshacer la cama de mis temores Parafraeando una vez más al primer rupestre del país, el blues urbano es blues humano: la fiesta termina en Moto por carretera, un diálogo lúdico de la guitarra a lo Chuck Berry y la batería en contrapunto, el final adecuado para rebobinar la realidad y salir electrificados para afrontar la aventura que nos depara la noche. Real de Catorce sabe como inducirnos al viaje. Todos nos dejamos llevar, las parejas que no han dejado de besarse, la chica que se quitó la blusa y le mostró a los músicos como justo homenaje sus turgentes pechos, mis amigos y quien esto escribe. Todos sabemos que la vida es una mezcla de alegría y tristeza, pero siempre será mejor estar vivos a estar inertes en un fría tumba, quizá, éste sea el mensaje principal de la música blues, de ahí su énfasis en la sensualidad, el dolor, la sexualidad, la desesperanza, el amor y los afectos; luchar por sobrevivir mientras el telón no caiga y vivir intensamente hasta el último minuto. Jorge Antonio Díaz Miranda Ciudad de México 18 de abril de 2006

HERMAN BROCH:EL DESESPERANZADO Y CONTRADICTORIO SENTIMIENTO ASHKENAZI

HERMAN BROCH:EL DESESPERANZADO Y CONTRADICTORIO SENTIMIENTO ASHKENAZI JORGE ANTONIO DÍAZ MIRANDA [MÉXICO:2006] Viena, 29 de julio de 1938. Quizá sea peor hoy que en los tiempos de Babel donde lo único confuso eran las lenguas. La lengua común de la modernidad está vacía de sentido, blanqueada de contenido, es plana y obtusa, no dice nada, sólo refleja una y otra vez angustia, indiferencia, esquizofrenia, como si Babel estuviera deconstruyéndose al revés. La sombra esta cerca, la guerra se cierne, las voces histéricas estallan anunciando el Ansch-luss que viene. Ante los portales de un nuevo exilio, Broch se siente perdido, como hace 20 años cuando enfrentado a su padre: perseguido, vigilado, humillado, como una presa acorralada, paralizada por el terror, a merced de sus captor. En esta noche de sangre y humo, de camiones militares, de insignias y fanatismos, Austria se hunde en su balbuceante agonía aderezada de vals, aderezada de superficialidad. No hay nada que hacer, sentenció Broch renunciando con ello a cualquier partida heroica, asumiendo para si el rol del más débil entre los débiles, él, el sonámbulo entre sonámbulos, él, el más inocente de los inocentes. En esta babel apocalíptica la autobiografía no tiene la menor importancia, como si el juicio lapidatorio de Ernest Mach tuviera vida propia, en contra, incluso, de la pretensión de su autor, para quien el yo es una hipótesis inútil, por tanto, los actos humanos individuales no poseen la menor relevancia para la historia, así, el único territorio deontológico donde la individualidad tiene cabida, es el de un sujeto subrogado a los problemas de su época. Broch parece estar de acuerdo, piensa que lo único que se puede decir de figuras como él o sus coetáneos Kafka y Musil, es que han vivido y han escrito y eso es todo. Sin embargo las reminiscencias de su infancia vuelven una y otra vez como suaves olas de un mar de nostalgia en un eterno retorno de sensaciones funestas: la presencia de lo siniestro, el hiriente sarcasmo, la desesperanza ante un destino que no redime, que no expía, que no brinda posibilidad alguna de revancha. los celos casi me matan, las fantasías de suicidio aparecieron desde mi niñez…desde entonces huyo. He aquí el fundamento pesimista de la visión brochiana, su mirada retrospectiva, su expresión más sombría, el sentir del artista entrampado por las mistificaciones freudianas anhelando nacer otra vez; Broch encarnando el papel del eterno judío errante que no puede morir. Esta sensibilidad “desquiciada” es también el sello personal del nihilista por antonomasia, Hugenau, el arquetipo del hombre moderno sin atributos, atrapado y extraviado en el realismo de un cambio de épocas, vacío, desnaturalizado, el perfecto asesino al que no incomoda el evidente ascenso del mal gusto (Kitsch) encarnado en los pontífices del momento: Hitler, Kart Lueguer y Guillermo II. El eje argumental de la obra brochiana, en su conjunto, es el de la identidad perdida de los individuos, el derrumbe del vetusto edificio de la civilización europea, pero eso no es todo, es también la denuncia en tercera persona de los procesos de exclusión y marginación que utiliza una sociedad decadente, la cual destruye todo lo que no es capaz de incorporar y asimilar. Obsesionado con la degradación social de los valores, disgustado con la historia, Broch adquiere la altura del demiurgo profeta que sabe leer correctamente y por anticipado los signos que anuncian hundimiento de Europa: la perdida de los valores fundamentales de la sociedad mitteleuropea, la supresión de la reflexión a favor de la racionalidad artificial, la negación de la vida humana, y la imposición de la muerte a través de la monopolización estatal de la violencia. Para contrarrestar los efectos insalubres del miasma recurrente de la decadencia, Broch prescribe al enfermo - y éste es justamente el alegato temático que define el tercer volumen de Los Sonámbulos-, la asunción de un valor ético, absoluto y trascendente, es decir un nuevo imperativo categórico donde la vida humana posee una dimensión única y donde el asesinato significa la negación de este valor. En el Tractatus del primer Wittgenstein, Broch encuentra una certeza: el arte y la literatura son los espacios donde el tema central de la filosofía, es decir la vida y sus múltiples sentidos, puede y debe aclararse legítimamente. Pese a tanto desencanto, Broch se propone atesorar la memoria, la continuidad de la cultura europea y el rescate de sus mejore momentos: el renacimiento, la Ilustración, el siglo de las luces, la revolución industrial. El sustento de su pensamiento político es la historia, y la historia como quehacer inmanente de las sociedades modernas es una reflexión sobre la relación entre la justicia y el poder. La fundación de una sociedad nueva requiere de la demolición de las falsas incertidumbres ideológicas, y la emergencia de un orden horizontal donde los sujetos posean una participación activa, abierta, inteligente, sensible, para asumir como un bien común la democracia y el bienestar. El riesgo de esta conversión es derivar a otro tipo de sociedad cerrada, dictatorial y opresora, en otras palabras la inversión de los fines de la razón, trasmutada en un instrumento de opresión, emplazada sólo para reducir o ocultar la realidad, como lo planteaba Freud en su ensayo el malestar de la cultura. Pero no es el mero avance del conocimiento, ni la prosperidad económica de las naciones, ni el parlamento, los que por su mera existencia traerán bienestar, libertad o democracia, para ello habría primero que definir un marco de ideas tomando como base la Ética. Pero la reflexión ética no deviene de la especulación filosófica, por lo menos no de lo que a finales del siglo XIX y principios del XX se entiende como doxa filosofica, más bien se genera de la praxis artística, de esta manera Broch propone el campo de las artes como espacio propicio, neutral y objetivo para discutir con legitimidad los problemas de las sociedades, sus valores, su cambio. Renunciar a la capitulación, la repetición o la mera imitación es profundizar en la sensibilidad, ampliar los horizontes de la creación, es discernir entre el la forma y el fondo. Se cierra así el cinturón de su propuesta, toda practica literaria esta orientada a la reflexión filosófica, la creación artística es la creación de nuevos valores, el arte es la conversión de la realidad en imágenes, el arte es el espacio objetivo para la generación e intercambio de ideas, en este espacio ideal ejemplo del paraíso en la tierra las letras son la piedra filosofal de la cultura. Estas ideas ilustran en lo general las preocupaciones de Broch a principios del siglo XX y deben entenderse como una crítica y una disensión con la sociedad de su tiempo, tiempo de pedante eclecticismo, de falso barroco, de falso renacimiento, de falso gótico. Sin duda esta posición radical esta dirigida contra la cultura oficial del imperio, contra Viena, su capital política, considerada la del vacío de los valores. Este vacío es el signo revelador de la perdida de la realidad por parte de una sociedad que cada vez se encierra más entre las murallas de un castillo. Para Broch no hay inocentes, ni ingenuos, la mediana burguesía, pusilánime, gris de ideas y lenta de pensamiento hace posible el asenso de personajes como Adolf Hitler. Jorge Antonio Díaz Miranda 08 de junio de 2006

Il caffé San Marco: risorgimento de la mitteleuropa habsbúrgica

Il caffé San Marco: risorgimento de la mitteleuropa habsbúrgica Jorge Antonio Díaz Miranda 2006 [Cuernavaca Morelos, México] Trieste, 2006. Vuelve la nostalgia del antiguo imperio y su cultura. El mito no muere por la mera pretensión de enterrarlo. La nostalgia es reminiscencia y revelación, la sombra fantasmagórica de algo que desaparecido en los hechos no acaba de hundirse en el olvido. 40 años después de proponerse desmitificar el mito, el catedrático de literatura en lengua alemana en la Universidad de Trieste, Profesor Claudio Magris, prestigioso catedrático, germanista y traductor, se envuelve en el tal vez definitivo de un itinerario intelectual que no se irá nunca más de su sentido estético. Porque el caos organizado, aunque bien administrado, del último gran imperio europeo, parece mantener su sorprendente actualidad, o por lo menos, la magia de los prejuicios del entonces joven germanista se han evaporado en la mente posmoderna del hombre maduro, y lo que ha permanecido, lo que ha sobrevivido, a su propia deconstrucción, es su profundo enamoramiento. En este incipiente siglo, cuando el desconsuelo se acumula, cuando las desgracias vienen acompañadas de un eco universal, como en su momento la música de Wagner, las actitudes irónicas, escépticas, acorazadas, superfluas, hedonistas y humanamente paradójicas de la aurea mediocritas que es el núcleo de la cultura cosmopolita de la Viena austrohúngara, demuestran su encanto en la estridencia de la mayor derrota intelectual a manos de los pontífices de la imagen que trafican con la moneda espuria de la autoreferencia. Lo que queda después de la revolución truncada, de la burocracia planificadora, del capitalismo tardío, de las experiencias sangrientas de la voluntad de acción y de la tanto inútil como estéril participación en la historia, Il profesor se ha embarcado una vez más en su anacrónico barco decimonónico, y viaja con sus fantasmas por la rivera del Danubio hasta el último puerto, resquicio vienés en territorio extraño, Caffé San Marco. Los lugares del desencanto. Qué hay más decadente que una mesa de mármol, un expresso, un cigarrillo, el humo desperdigado, y las voces en distintos idiomas de gente que discute una y otra vez la lista de agravios pasados y actuales de sus respectivas naciones. Un coro estridente y en cierto sentido indiferente, castrado de individualidad, renuente a la actualidad policultural e inmigrante de la nueva Europa, y sin embargo abierto en canal por las muchas heridas que todavía sangran: Kosovo, Albania, Belgrado, Serbia, Bosnia Herzegovina, Chipre, Macedonia, Dalmacia; los Balcanes en la versión más reciente de su pulso convulsivo y los ríos de sangre fluyendo hacia el Adriático, opacando el brillo de Dubrovnik la ciudad perla del Mar de Adriano. La gesta aventurera y caritativa ha quedado en el pasado, no hay honor, la guerra moderna no requiere de protagonistas, sólo de una masa intelectualmete inoperante, tal como lo predijera Elías Cannetti en 1932, albacea de la cultura habsbúrgica. A pesar de este prontuario de miserias, siempre tendrá sentido hurgar en la historia, interrogar al pasado, recordar para no olvidar, remontar los nacimientos y repasar cada una de las etapas que llevaron a los pueblos a su respectiva encrucijada. No hay nada más vienés que un café asentado en Trieste y éste hecho sencillo no esta saturado de agravio pese a la presencia perenne de las unidades aeronavales de la NATO. Y con razón. La Viena decimonónica era la capital de un gran Imperio, desde esta ciudad se gobernaba la vida de 50 millones de personas, más de diez etnias cada una con lenguaje distinto, eslavos, magiares, hungaros, eslovenos, checos, y alemanes; una pluralidad cobijada bajo un manto delicado de desencuentros. El profesor Magris esta de acuerdo en que el trasfondo de la revolución cultural fue sustentado por una clase intelectual que con sus ideas y sobre todo, con su actitud combativa, derribaron los estamentos ideológicos de la ficticia kakania, profundizando en problemas diversos vinculados con la filosofía, la expresión literaria, la música y la arquitectura. La convivencia difícil de un imperio estropeado por su automarginación y su adicción al anquilosamiento pomposo, y la revolución cultural en ciernes en su capital neurálgica, recuerdan una y otra vez la arquitectura del Caffé Central de Viena, abierto y cerrado, un castillo horadado y en ruinas con una sola entrada, con una sola salida, como una cripta rumana, como una tumba valaca, de la que no se puede escapar cuando todo se derrumba. Llueve fuego sobre el trono del emperador. En Sarajevo, el pesado barco imperial conoció su primer presagio de naufragio, el archiduque Francisco Fernando es asesinado, último eslabón de una estirpe real condenada a un destino despiadado. Todo se rompió, la guerra fue desencadenada. El saldo de una cadena de decisiones equivocada es un imperio desintegrado, largas filas de soldados malheridos que vuelven desde las lejanas fronteras vulneradas para encontrar el caos…intelectuales perseguidos por los censores, el tejido social fracturado en diversos frentes, los radicalismos reforzados, pangermanistas y sionistas histéricos. El paralelo siniestro es la desaparición o huida de los cerebros más lúcidos de la época: Joseph Roth perdido en su alcoholismo, Herman Broch inicia su penoso exilio, Wittgenstein se marcha a Cambridge invitado por Rusell y Moore, Karl Krauss no tuvo tiempo de ver la caída del odiado imperio austrohúngaro que el mismo predijo, Franz Kafka renuncia a su judaísmo para hundirse en el anonimato de una obra y la obsesión por la autoaniquilación, entre otros muchos casos. En esta vorágine de desencuentros áulicos la mente del profesor Magris se concentra. Las máscaras venecianas en lo alto , sobre el mostrador de madera negra tallada del Caffé San Marco, son una colección de expresiones teatrales propicias para acompañar esta evocación de ausencia, y sin embargo, éste sitio, es como una arca de Noé en donde todavía hay lugar para rebobinar el pasado y volverse a enamorar, pese a las miserias, pese a las derrotas, pese al desengaño. Ahí, en el café, se elevan las voces sobre las murallas derruidas entremezcladas con los ecos de las risotadas; pero las olas sonoras se alejan como los círculos de humo, porque el mundo preserva las voces en los estantes de esta academia platónica donde se aprende la formula más directa para sobrellevar la vida y el desencanto. En este lugar el desencanto escampa, donde ya se sabe como termina el cómic de horrores de falsas verdades o mentiras invertidas, donde no se ha perdido el gusto de asistir a su final, ni la indulgencia ante los errores garrafales de los actores…en este café triestino de reminiscencia mitteleuropea, no hay lugar para falsos maestros que seducen con promesas lúbricas de redención, ni para aquellos que necesitan esa redención de forma gratuita, fácil e inmediata, besando anillos libidinosos en la mano de sus verdugos. Jorge Antonio Díaz Miranda 2006 [Cuernavaca Morelos, México]