2012 AL AÑO EN QUE LOS VIEJOS RENUNCIARON AL FUTURO

2012

AL AÑO EN QUE LOS VIEJOS RENUNCIARON AL FUTURO

by  Jorge Antonio Díaz Miranda

31/12/2012

El año del desencanto. El año de los silencios. El año de la inutilidad de la alternancia. El año de los desencuentros. El año Monex. El año soriana. El año del entreguismo panista después del caos que desató su moralina. El año del auto elogio. El año de los fracasos. El año en que despertamos de la inmovilidad y ya nos esperaba en la puerta el dinosaurio. El año de los muertos, como hace cinco años. El año de la danza macabra. El año de aplaudir con las lágrimas y llorar con las manos. El año de las despedidas. El fin del sexenio trágico. El año en que todos los  miedos vinieron hacia nosotros. El año más terrible entre tantos años. El año en que por seguridad renunciamos a seguir experimentando: mejor diablos conocidos y no rezanderos idiotas. El año de los nuevos ricos que se autoexilian en california o en universidades estadounidenses. El año en que estuvimos más allá de la burla y más lejos aún de la esperanza. El año en que la democracia se hizo a un lado para que al menos sigamos respirando. El año, éste año, triste año, en que preferimos conjurar nuestras pesadillas para invocar a los males necesarios. El año en que comprobamos que los partidos de cualquier color no nos representan. El año en que confirmamos nuestras certezas y cortamos con la incertidumbre. El año en que supimos que nada moverá la decadencia de los políticos. El año en que el realismo mágico se transformó en realismo sangriento.

¿Cuántas mentiras se guardan en los aposentos de palacio?

El año de los jóvenes del Yo soy #132. La vanguardia del cambio que viene. El ariete que no quiere admitir la mediocridad como moneda de cambio. Los jóvenes que quieren al mundo y lo quieren ahora. El año en que un puñado de poetas decidió que es posible pensar diferente y actuar consecuente. El año de las protestas artísticas, imaginativas, creativas. El año en que los mejores cerebros de este país decidieron manifestarse pacíficamente y aún así fueron considerados peligrosos. El año en que los universitarios decidieron decir ¡no¡ a lo de siempre para abrirnos una ventana al futuro que ellos quieren y han de labrar. 

El año de los nigromantes y los prestidigitadores. El año de las costosas especulaciones y las manipulaciones demoscópicas. El año de los maquillistas. El año de los peluqueros. El año fashion, beautiful, in, cool, made in TELEVISA. El año de la gomina, de la brillantina. El año del fijador para el cabello. El año all thing Palacio. El año del delfinato Atlacomulco. El año de los bombones. El año de los papis. El año de los metrosexuales. El año de la mujer bonita. El año de la gaviota. El año en que la política se vuelve una pasarela de silicones. El año en que la política se vuelve farándula. El año en que la política se vuelve tele novela. Otro año más en que manda la TV. Otro año más de poderes fácticos. Otro año en que la maestra se queda. En que algunas ratas ex poderosas abandonan el barco. El año de las erinas y los catoblepas, seres no tan fantásticos que se alimentan de lágrimas y fango. El año de las victimas que oficialmente no lo son. El año de las muertas que oficialmente no merecen ni el gesto de la justicia. El año de los gentrificados, baleados, madreados, desaparecidos, asesinados. El año de la burla en que vivir mejor significó cerrar los ojos y renunciar a la dignidad.        

¿Cuantas conspiraciones aguardan en las cortes de palacio?

El año del besamanos. El año de las genuflexiones. El año de las risotadas negociadas. El año de los pactos. El año de los acuerdos. El año en que all for sale se anuncia como el milagro para el cambio. El año del aún hay más. El año del ya merito. El año en que seguramente resucitaran Fidel, Lino Santa Cruz, Jonguitud, la Quina o Farell, para aplaudir al señor presidente su valiente reforma laboral. Pero ahí están Elba y Rosario como muestras de lo qué ha de permanecer y bajo qué circunstancias.  El año de los aplausos. El año en que nos enteramos que nunca se fue el PRI. No andaban desaparecidos sólo planeaban la parranda…del regreso. El año del neonacionalismo, de la neorevolución. El año en que la política más pedestre y rastrera, triunfó sobre las sotanas y las beatas. El año de los poderes que no elegimos. De los burócratas que no contratamos. De las mismas mafias que se maquillan pretendiendo ser otras, sin poder simular su permanente codicia. El año de los Bribiesca, de la hija de Elba Esther, de su nieto, de la hija de Salinas Pliego,  de las curules plurinominales… de la democracia que no es, de la representación inexistente, de las legislaturas que no legislan y de las cortes coludidas. El año de las elites extractivas que siempre son lo mismas y que nunca fueron elegidas por nosotros.

¿Cuantas muertos más se necesitan para que entendamos los fundamentos del poder, la violencia y las inercias de un pasado de fracasos?

El año de las derrotas históricas. El año de la represión. El año en que se hace efectiva la criminalización y persecución de los opositores. El año del olvido de las clases medias. El año de las voces que niegan todo y se hacen a un lado, dando la espalda a la caravana de féretros: “Haces la vista a un lado y no ves los cementerios”. “Fíjate que no los veo ni los oigo, aunque mi mundo se esté desmoronando”. “Si lo mataron fue por algo, andaba con los malos”. “Pobre pendejo que despellejaron”. “¿Viste ese otro al que le cortaron los huevos? Se veía bien cagado. Te dije que al vecino de la esquina se lo iban a echar porque era medio sospechoso, y ahora ve, lo encontraron colgado”. “¿Y esos niños muertos?, pues sus papas son los culpables para que los dejan salir a la calle; o quizá andaban de sicarios, ya ves lo del ponchis ¿no?, ahora los chamacos andan también en malos pasos”. “Su mamá era una puta, su padre un borracho, de dónde crees que los chamacos saldrían mejores”. “Yo tengo miedo, ya no salgo”. “Los policías estaban golpeando a uno que decían era ratero, y la gente les gritaba, ¡pártanle la madre por criminal¡”. “El extra sacó la foto del Ale todo madriado, se agarró con la tira porque unos polis le tocaron el trasero a su chava”. “Secuestraron a la maestra y ya la mataron, aunque su familia pagó el rescate”. “Me hablaron de parte de la policía federal para que me saliera de mi casa porque harían un cateo”. “Lo vieron comiendo en un restaurante, algunos de los que lo acompañaban le quitaron fusil en mano los celulares a la gente y cuando terminó se levantó de la  mesa pidiendo disculpas a todos por las molestias, a cambio, dijo, las cuentas de todos quedaban pagadas”. “Televisos en camionetas con un varote, ¿supiste?, ahora dicen los noticieros que las trocas no eran de ellos, sí como no”. “¿Está re buena la Florences no?  Yo creo que ese marrano jefe de la seguridad se la quería tirar y como no le aflojó la metió al tambo”. “La Jeni se cayó del avión y eso está de moda ¿no?, ya ves lo que les pasó a los amigos del calderón, esos Mouriño y Blake”. “Estás mal may, a esos cabrones los tiraron, que es distinto…”, “¡A cabrón, ¿y no que El marcos y sus zapatistas habían desaparecido?”