martes, agosto 16, 2011

PAULA AUSENTE BY MARTA GÓMEZ


Paula ausente

Marta Gómez
2000



De un invierno largo nació
Esta historia que hoy cuento

Entre algunos vivos y muertos
Como una ilusión Paula fue creciendo
Sin saber que así nos engaña el tiempo.

Al atardecer la encontré durmiendo

De tanto dormir se la llevó el viento
Y se fue mi niña, se fue muy lejos
Y su sombra a mí me parece un eco
Y la sueño triste y también riendo
A mí me dejo su recuerdo

Paula era feliz, brillaba su mente
De tanto reír le llegó la muerte
Como una ilusión Paula fue creciendo
Sin saber que así nos engaña el tiempo.

De una historia triste nació
Este invierno que hoy canto

PABLO NERUDA EN LA GUERRA CIVIL ESPAÑOLA


Cabrones
hijos de puta.
Hoy ni mañana
ni jamás
acabaréis conmigo.
Tengo llenos de pétalos los tésticulos,
tengo lleno de pájaros el pelo,
tengo poesía y vapores
cementerios y casas
gente que se ahoga,
incendio en mis veinte poemas...
Pablo Neruda, Aquí estoy, 1935 

sábado, agosto 06, 2011

EN ALGÚN LUGAR DE LA SIERRA DE GUERRERO

La fotografìa procede del documental “Tlachinollan” 
realizado en 2004 por el Centro de Derechos Humanos de la Montaña

uración: 45 minutos


"Recuerda que te perderas por los caminos y el regreso será doloroso."
The Itinerary of Benjamin Of Tudela, Texto Crìtico, traducciòn y comentarios de Marcus Nathan Hadler, Philip Feldheim. NY 1907.



No regresé a la sierra de Guerrero para ejercer de turista, sino como reportero para ilustrar, con las herramientas del periodismo, las largas sombras del trauma de la guerra sucia que aquí no termina de pasar con su extensa cauda de desgracias. La última vez que estuve aquí fue como cadete del H. Colegio Militar, llevaba uniforme camuflado para la selva, un chaleco kevlar, carabina al hombro y 157 cartuchos útiles ceñidos al pecho. Han transcurrido poco más de veinte años desde aquellos ya pálidos días y lo que se ve hoy, lo que se siente, lo que se respira, es una significativa inmovilidad espacial y temporal.



Aquí permanece el mismo paisaje; rancherías desoladas, bosques violentados, ríos intoxicados,  ganado famélico, perros vagabundos con aire enfermizo, excrementos humanos en las calles devorados por cerdos y gallinas, lodazales malolientes y  seres humanos que miran sin mirar desde una vida tan dura que apenas les da para comer.



Aquí la miseria domina con su desdén de muerte. El apocalipsis es revelación de cada día y de cada noche. La plaga de la enfermedad llega en cada estación y siega con su guadaña implacable a cuatro de cada diez niños que nacen. Tres de los que salvan esta puerta infernal sucumben antes de cumplir los cinco años, quedando al final tres con un pronóstico reservado de vida por las terribles secuelas de la desnutrición materno-infantil.



Aquí, el despojo de la tierra es moneda corriente de caciques que parasitan la zona como sanguijuelas, aprovechándose del vacio de la ley para humillar y someter con la violencia a la mayoría desposeída. Aquí los paramilitares son una realidad cotidiana, las guardias blancas continúan su saga de asesinatos, tortura y plagio de todos los que se opongan a sus amos latifundistas, acaparadores de ganado, narcotraficantes y dueños de todo lo que se mire, tierras, montañas, madera, agua, cultivos y personas.



Aquí, el alcoholismo y las deudas trans-generacionales son  los otros flagelos que socavan cualquier pretensión de superación social. Los hombres comienzan desde los siete años a ingerir mezcal y alcohol de caña. Las deudas familiares se heredan de una generación a otra y parece que ni el duro trabajo de pago puede hacer algo para que el monto disminuya, en un círculo vicioso de intereses que van incrementándose con el propósito de obtener mano de obra y jornadas intensivas a precio de mercadería de esclavos.



En los años 70s del siglo XX movimientos insurgentes brotaron y se multiplicaron en estos parajes. Campesinos indígenas se organizaron para defenderse de los abusos de los latifundistas. El Estado intervino a favor de los latifundios y envió a la zona efectivos del ejército que saquearon, violaron, torturaron, mataron y desaparecieron a los defensores de los pueblos. En estos parajes se efectuaron las más cruentas batallas entre el ejército y los guerrilleros, de tal magnitud que los servicios secretos, civiles y militares, recomendaron directivas de guerra sucia, es decir, hacer blanco del cerco aéreo a comunidades, pueblos, rancherías y cañadas. Los paramilitares golpeaban en el día y el ejército asaltaba en la noche. La pinza de hierro aplicada de la forma más cruel para los más pobres.



A la postre, muchos de los pobladores de este lado de la sierra han emigrado a los Estados Unidos o se han enrolado en el ejército o se han enganchado en el negocio de la droga o como paramilitares en las filas de las guardias blancas. Otros siguen atrapados en las ambiciones de los hijos de los antiguos terratenientes que hoy lucen un look moderno de camionetas lobo, computadoras portátiles y aparatos GPS incorporados a sus teléfonos celulares. Pero las condiciones de la gente llana, indígenas, labriegos y jornaleros siguen siendo las mismas después de más de veinte años.



Aquí el abandono. Allá la abundancia. Aquí la disentería y el cólera como causas de muerte. Allá, helicópteros van y vienen para llevar al hijo del presidente municipal a un hospital privado de Acapulco. Aquí el mismo trabajo esclavo, la misma frustración, la misma hambre, la mierda que todo lo contamina y el cisticerco que todo lo invade. Allá, el jet set, las fiestas de las montañas de comida y los ríos de costosos licores, las enfermedades de importación, los spa, los masajes, las albercas que agotan el agua de los pozos ejidales o comunitarios. Aquí la vida dura, el trabajo de tercera, el salario de cuarta, las deudas, la enfermedad y la misma muerte como desde hace 500 años. Allá, la ambición desmedida, el desdén a la naturaleza, la insensibilidad, lo inhumano, el engaño y la fuga de la realidad. Todo sigue igual desde hace veinte años, tal vez, desde hace quinientos años cuando llegaron a la zona los encomenderos.



Aquí ruinas portentosas del pasado indígena que señalan otra América posible frente a la artificialidad hueca y desnacionalizada del presente. Aquí la vida comunitaria sobrevive a duras penas el embate del divisionismo y la simulación de los políticos que afirman que la zona está salvada de las garras de la pobreza.



En un país donde todo sobra y la riqueza escampa, aquí todo falta y la miseria domina. Aquí, lo único que ha traído la modernidad son elevadas bardas que separan las tierras de los amos de los humedales putrefactos. Aquí, lo único que ha traído la modernidad es el saqueo de los traficantes de blancas que se llevan a las niñas de siete años para trabajar en los puteros de la gente adinerada. Aquí, lo único que ha traído la modernidad es la división del pueblo entre aquellos que defienden las migajas conquistadas y los que nada esperan de una vida que les dio la espalda.  Aquí la guerra continúa, la guerra sucia, las guardias blancas… y, en los bosques se escucha la ira de las armas de los insurgentes que desafían a los amos que cancelaron para siempre la posibilidad de la conciliación, la coexistencia pacífica, la democracia, el bienestar y la igualdad.           







JORGE ANTONIO DÍAZ MIRANDA

Miércoles 03 de agosto de 2011


martes, agosto 02, 2011

AMY WINEHOUSE DEATH¡


La verdad me vale madre la cháchara de The Daily Mail y todos los tabloides amarillistas que se ceban en los vicios de la ùltima gran estrella de la música Soul y las estúpidas comparaciones con otras representantes del género como Joss Stone...me da igual a cero la moralina de los lores ingleses y los hipocóristicos mediáticos de sus similares en México y Argentina, pues no se fundan en nada, son puras pavadas y pendejaditas. A mi lo que me importa es que la artista murió y se llevó con ella una gran voz, artífice y fundadora de nuevos derroteros para un género que sonaba agotado, y que no había tenido genio y figura desde los grandes Smokey Robinson, Joe "papa" Turner.

Adiós amor,
en esta hora de oscuridad
tu voz se agiganta
en el eco de tú ausencia,
mueres joven y dejas un cuerpo bonito,
Tal vez arder sea mejor que consumirse.
Adios Amy hermosa flor 
en la cosecha del vino.... 

Jorge Antonio Díaz Miranda
Martes 02 de junio.


   

martes, julio 19, 2011

PRELUDIO



He abandonado ciudades extrañas,
no quiero insistir en las mismas heridas
el sabor de la sangre se hizo amarga
y hasta he desconocido lo que he sido.

No quiero un sol de triste fulgor
ni playas solitarias
ni el paisaje de los tristes navíos del naufragio.


He renunciado a todo lo que sea pesado
herencia de otros que han pasado a habitar la lejanía,
en esa parte de la que jamás volverán
como jamás volverán los que del mundo se van...

Si en la marea del destino te encuentras con el eco de mi risa
consérvala como el canto de una edad fugitiva
y entra con ella a ciudades imaginarias
pisando fuerte
riendo y cantando
debajo de un cielo inmenso
perlado de lunas.

miércoles, julio 13, 2011

SOMBRÍAS HEREDADES


...Todo es cerrado muro,
mi intimidad es puertas clausuradas

nos separaron puertas y puentes
caminos distantes, visiones encontradas
y hasta el óleo sacramental de nuestros huesos.



Triste acento del naufragio

enviado de distantes playas

con el viento cruel de ajena alegría

que hizo nacer un sol de desagravio.


La embriaguez del mundo en su resaca ínfima
hizo correr brillantes ríos de sombra amarga
entre este correr y su detención de espuma
hay sangre regada en lotananza.

El refugio de los paraisos artificiales
de Baudelaire
no está lejano
son los tiempos que cimbran dudosas heredades

y salen a nuestro paso los abismos

de la impotencia colectiva

en el fragor de una guerra no declarada.

miércoles, julio 06, 2011

STULTIFERA


Ella no entiende lo que yo digo,
yo no entiendo lo que ella pregunta.

Quién eres, quién soy,
dónde está
dónde estoy...


Escapé de la noche serena
al suplicio de las pesadillas.


Pero preguntar no es dudar
ni negar lo evidente

u ocultar lo manifiesto.


En esta hora se junta

la paradoja y el sinsentido

y vamos hacia la ciudad oscura

arrastrando una legión de oscuridad.


No estoy en casa.


La fuga de Bach es perfecta
sostenida, profunda...

lunes, julio 04, 2011

FAREWELL


PERO ACASO,
¿NO ES AMABLE EL BESO QUE QUEDÓ SUSPENDIDO
Y LA CARICIA QUE NO FUE
Y EL AMOR QUE YA NO QUIERE SER
Y LA DUDA QUE SIENDO 

NO QUIERE SABER MÁS
DE LAS NIMIEDADES 

DE UN DESEO QUE YA NO LE SATISFACE?
CUANDO LA DISTANCIA CRECE
Y LAS PAREDES PARECEN CONTRAERSE
HASTA COMPRIMIR LA SOMBRA MISTRAL
DE UNA FLACA PRIMAVERA DE HOJAS MUERTAS
Y EL OCASO DE LECHOS VACÍOS
Y LAS COPAS QUE ESCANCIÓ

EL VINO  DE UNA SILENCIOSA 
Y AL PARECER DEFINITIVA 
DESPEDIDA...